Maria, de Bernardino Machado
Na doçura da tarde em que escrevo, olho pela janela a païsagem, que ostenta lá fora a policromia das sua galas de outono. Tons de púrpura e ouro avultam na sinfonia das côres. Apenas se ouve o marulhar da água do rio nos açudes. E a minha mágoa é tamanha, tam grande o meu desgôsto, […]