Ódio, por Hélio Sequeira
O vidro partiu-se, mas a arma caiu para dentro de casa.
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O reparo deixou-a irritada. Tirou o resto da roupa e, pondo um pé de cada vez, deitou-se na banheira.
Aproximava-me do rochedo, derrubando as teias de aranha carregadas de geada.
Apagámos a defeituosa memória humana, a memória seletiva, a dos sonhos obsoletos.
Fascina e incomoda ligeiramente a ideia de que a mesma sorte poderia ter a minha casa de infância.
A fina linha. Fim da linha. Limite. Tudo limita. Além nada há.
Era aquele tipo de saber como quem não quer a coisa. E, a sério, eu não queria.
Até uma manhã em que, ao calçá-la, dei por mim enternecida com o estado em que tinha os pés.
Sete anos! E não tinha nem mais um euro na carteira do que quando a tinha conhecido. Sete anos que tinham passado lentamente.